Auf das Leben

Heute habe ich zwei Nachthemden zerschnitten und in den Müll geworfen, die mir einst meine Mutter geschenkt hatte, die seit sechs oder sieben Jahren nichts mehr von mir wissen will, nachdem ich mich nach Jahrzehnten endlich mal getraut hatte, nicht nur von meinem Seelenleid ihretwegen zu berichten und mich durch diese Verletzlichkeit noch angreifbarer zu machen als ich sowieso schon war, sondern ihr zu sagen, was sie mir (und auch dem Vater und eigentlich auch meinen Geschwistern, auch wenn Letztere, vor allem das Goldkind, es nicht sahen) wirklich angetan hat. Und ich habe mir ein wunderschönes neues Nachthemd gekauft, natürlich auch etwas weniger brav als die alten, wobei das eine sogar auch Spaghettiträger hatte. Für morgen schenke ich mir selbst Blumen, in Brombeertönen. Sie hatte zuletzt am Telefon gesagt: „Weißt du was, wir schenken uns keine Blumen mehr. Wenn ich welche will, kaufe ich sie im Supermarkt“. Peng.

Alles muss verkraftet werden und das kann dauern. Das letzte sorgfältig für sie ausgewählte Geburtstagsgeschenk, ein wunderschönes Wolltuch (sie hatte sich eines in diesen Farbtönen gewünscht) schickte sie mir in einem lieblos zusammengeknüllten Päckchen ohne jedes Anschreiben, also wortlos, zurück, nachdem sie mir vorher schon am Telefon gesagt hatte „Das kann ich nicht gebrauchen“. Rums.

Aber irgendwann lernt man doch dazu als Tochter. Es ist nie zu spät, doch ist kostbare Zeit vergangen, die sich nicht zurückholen lässt. Wie wäre ich wohl geworden, wie selbstbewusst wäre ich in die Welt gegangen, wenn man mich gesehen hätte, geschätzt oder sogar geliebt? Nachholen lässt sich das nicht Gehabte nicht.